Про любовь....

"Губительное пламя страсти было переплавлено в нём в чистый священный огонь. Оно входило в меня не адскими лижущими языками, но ликующим отдохновением. Оно распахнуло моё сердце.
.... В любви не стыдно просить и не страшно сказать "нет", любовь не выносит лжи, любовь чутка, её высшие мгновения длятся на острие восприимчивости и доверия..."

Это - не цитата из литературного произведения. Это цитата из моего дневника. Только выяснилось со временем, что всё это - я сама. "Тихо сам с собою"... А что поделать, если это - моя высота?
Как странно, когда думаешь, что кто-то несёт тебе какие-то откровения и переживания, но на самом деле этот "кто-то", чаще всего - это ты сам...
Кто дал мне жизнь? Не физическую, нет, кто напоил и наполнил мою душу, кто дал пищу моим чувствам, моему разуму, кто вознёс мой дух? О, таких было много! Не перечислить! Бетховен, Верди, Пушкин, Дант, Шекспир и много, много, много... Из живых, во плоти и крови - кто? Есть, но ... к "романтической" любви это как-то не имеет отношения.
Способность любить сродни способности творить, должно быть. Только не в том смысле, что творческий человек лучше, выше, сильнее, вернее любит. Нет. Просто это как-то похоже. По сути. Только у одного: "Муха села на варенье...", а у другого: "Что движет Солнце и светила..."
Это я так, к слову пришлось. Хотелось совсем о другом написать. Некоторые фотографии из Италии показать. Просто наткнулась случайно на старую запись в дневнике, когда искала какой-то телефон...